Владимиру Томилину
И твоя ладонь, как лед. И моя.
Устлана дорога мягким крошевом.
Нынче слово высушено, дёшево,
не поднять за рваные края.
Что же так: чернеет полоса
вместо белой, гладкой да ухоженной.
Тени фонарями крепко сложены,
не пройти заслон - стоят не зря.
Но во тьме душисто остов трав.
Травят души запахи вечерние,
спят с тоской, оскаленные тернии,
не украсть им нашего тепла.
И осталось малость до утра.
Как идем, куда? Тропой ли верною?
Не пугайся, страхи наши смертные
все смахнет пришедшая заря...