После дождичка в четверг ранним утром, даже ночью,
У души намокли крылья.
Вдоль сырого полусна время шло и спотыкалось,
Воздыхая неумело.
Свет очей её померк, будто был травинкой сочной,
Но лишился хлорофилла.
Неуклюжая весна так настойчиво кусала
Холодеющее тело.
Я решился описать ироничными стихами
Неприкаянное чувство
Конвульсивной тесноты этой маленькой планеты
Без чудесных белых пятен.
Капала с небес роса драгоценными камнями,
Убеждаясь, что мне грустно
От смиренной красоты влажных перьев на паркете,
Чей трагизм вполне понятен.
Бесквартирные сверчки еле тихо воспевали
Их утраченную нежность,
Их растерянный сюжет, их таинственную зыбкость,
Их безмолвную страницу.
Прячут чёрные очки глубину моей печали
Из действительности смежной.
Угасает менуэт за кулисами улыбки
Одинокой синей птицы.