Ты проходишь по аллее
засыпающего парка.
Клёны листьями желтеют.
Мне милее нет подарка,
чем хрустящий пятипалый
лист, что ты держал в ладони.
Для кого-то - это мало.
Мне же - осень сердце тронет
средь зимы, когда раскрою
с голубой закладкой книгу.
И засушенной тоскою
лист посыпется на сгибах.
Ветер вздрогнув, передвинет
робко стрелки циферблата.
Лист в прожилках светлых линий -
Бог осеннего распада...