Там бабье лето где ему и быть:
грунтует, отшлифовывает,
пишет,
нанизывает паутинок нить
на то, что жар цветов осенних выжег.
Вот падает закат
в отживший день,
из старых книг уходит прошлый сон.
Откуда в светлом мире красок тень?
А говорят -
что бархатный сезон.
Неведомо зачем, притворства цвет.
Мир образов -
расплылся и затёк.
Мир звуков -
словно прерванный звонок.
А бабье лето не даёт ответ.
И почему
с каких таких причин,
у осени такой разор светил?
От золота …
дождинок- жемчугов,
иль бабье лето ветер разорил?
О, незнакомый друг мой,
поспеши
ответов разных, много у души,
нетронутый….
заброшенный найди.