Игорь Мерлинов
«Моя милая мачеха...»
Моя мачеха вторая,
Запах платья мне чужой;
Его выкройка чужая
Под бесплотной паранджой,
Неотделанный передник,
Удивительно прямой,
Обняла меня намедни:
«Что, сынок, ты сам не свой?»
Говорю ей с кроткой болью,
И смотрю я ей в уста:
«Почему здесь нет раздолья,
И другая береста?
Почему не уповаю
На пустые небеса?
Почему всё, словно, с краю,
И чужие словеса?»
Отвечает тихо мило -
Так не любят никогда: –
«Здесь не Родина – могила..,»
А в глазах вода, вода...