Над крышами оставленных домов,
над бесприютностью собак бродячих
снег закружился... Захотелось вновь
стихи и жизнь переписать - иначе...
И по холсту, что выткала зима,
и по кустам шиповника у дома -
ни зависть, ни гордыня, ни обман
не оставляли б росчерков знакомых...
Над храмом недостроенным летел -
чистейший, первый, будто освящая
мечту о возрожденье... Кто посмел
поверить, что надежда умирает?