Мысль, рождённая в бреду,
Далека от совершенства,
В ней безумства и блаженства,
Как бабёнки на торгу.
Мир дремотных ахиней
Светом радужным рассвечен,
И уродливость увечий
Скрыта в бледности теней.
Грёзы, будто зеркала,
Искажают суть явлений,
И похожа прыть мгновеий
На блошинные бега.