Когда лисицей рыжею закат
спускается в лесную паутину,
кровавым солнцем выгибая спину,
я возвращаюсь в сумеречный сад.
Здесь все знакомо – каждая тропа.
Деревья шелестят унылой примой,
едва неуловимый запах дыма
и по пятам , на цыпочках, зима.
Остатки акварели на листах,
однообразие зеленой вечно ели…
Ах, если бы хоть раз они посмели,
разнообразить краски на холстах!
И чудится, как отпускает грусть,
змеей в густую чащу уползая,
и пусть она домой дорогу знает –
ее укусов больше не боюсь.