"Я удивлялся тому, какими беспомощными оказываются наш разум, наш рассудок, наше сердце, когда нам нужно произвести малейшую перемену, развязать один какой-нибудь узел, который потом сама жизнь распутывает с непостижимой лёгкостью".
Пруст, Марсель.
"На этой неделе жителей столицы ждёт аномально тёплая погода для октября. Температура воздуха может прогреться до 17 градусов тепла. Ожидается новый температурный рекорд".
Вечерняя Москва.
здравствуй, хмурая осень.
я тебя ждал: копил грусть и тоску.
приговор октября звучит ёмко и едко: снова один.
с покрывала - опавшей листвы - оторву я лоскут,
чтоб сегодня накрыл меня он, а не злой метадин.
всё то лишнее, что не о Ней, я прошу, уводи,
но впечатай на сердце мне контур Её острых скул.
как изменчив "delete" под натиском "ctrl" и "alt"а,
так и я, когда рядом Она, будто заново скроен:
грубый бас мой в мгновенье заменен контральто;
я -- писклявый мальчишка, звучащий не по ладам.
здравствуй, осень. ты -- вестник зимы, хоть, не скрою,
я не верен приметам. я не верю, что ты -- к холодам.
тебе лишь половина. ты ещё, стало быть, молода.
осень, здравствуй. быть может, ты выпишешь ордер
всем секундам, которые в вечность не составят мостов?
время нами играет еще с той поры, когда был мал Адам.
/это чувства и мысли, не оформишь которые в word'е.
это те откровения, о которых не пишешь постов./
"мы с Тобой разделяли/сь. осень влезла в спор третьим".
"по крупицам хватаю все черты Её в каждом портрете.
не писавший с Неё картин мастер не познал в этом толк".
"представляешь, не мелькает даже в метеосводках зима".
"чёртов лишний меж нами проводил лишь черту, а не ток".
"от пожаров внутри Тебя вряд ли спасёт каземат".
сам не свой; хладный я, словно нет крови в жилах.
день и ночь, ночь и день, вспоминаю я Пруста.
просто осень моё всё тепло одолжила,
и теперь я как лёд.
и в моих глазах пусто.