С дуба по жёлудю, руки с прожилками, жалобно смотрят из чащи
Морды эльфийские, энтовы лапы, пахнет из пасти эрзацем.
Мы - пережжённые статуи, идолы, только вперед смотрящие,
Лица затёртые страхом замызганы, смяты в когтистых пальцах.
С неба по лысине, с верой в величие, дождь, подмывающий остов.
Доим прокисшие небо, из вымени ржа вытекает с коростой.
Мы – вероломное мясо, ценители старой протухшей цензуры.
Добрые боги отстойник почистили – дав нам зачатки культуры.
Жадность по мелочи, спины расправили, встали по чину и росту.
Песнь луноликих гремит сквозь столетия фоном небесному тосту.
Мы, выбиваем у славы бессмертие средством подобного вздора.
Переоценщики времени, прошлого, смачный позор Валинора.
Искры по лезвию, стрелы штампуются под барабанные перлы -
Громкая дробь отлетает от радости звуком стальной акапеллы.
Ногу чеканим, идем кровью в месиво, с песней былого величья.
Топим просторы зловещим набатом, мощью эльфийского клича.
С мира по нитке и храбрость вздымается, ноют забитые нервы.
Воет Арда, мы в ответ ухмыляемся.
- К бою, штрафные резервы!
При содействии команды "Пули для глупых романтиков".