У неё чувство никому не нужности. Несовпадение наружности с богатым внутренним миром. Ты стал её не/за/ме/ни/мым кумиром в погоне за безразличием. "Давай же с тобой для приличия начнём хотя бы здороваться?" В знак приветствия кивать головой, кланяться, а потом целый вечер маяться, пытаясь писать новый стих. За окнами уже ветер затих, а она всё не затихает.Мается, пишет, страдает. Ждёт, что лёд этот растает. Только он вот не тает. Уже больше года не тает. Видимо, в нём поселилась зима навечно, безвременно. Ей твердят, что это вре/мен/но. Но... Она то знает, что нет. Этот лёд не растает. И оставит след.
На её
романтическом
творчестве.