* * *
Сентиментальным становлюсь -
летят года: тик-так...
Люблю ли родину -
боюсь,
Не так люблю, не так...
Есть что-то в голосе моём
не для её полей -
она не слушает о том,
как мне не страшно с ней,
Кивает веточкой - "ага",
шуршит ромашкой - "ась?",
взбивает жёлтые стога,
советует смеясь:
"Поди росы ночной испей,
на травке полежи,
о доброте моей
своей
подружке расскажи..."