****
Сонный город. Сонный день. Ночь прохладна. Даль туманна.
Спят упавшего романа сто страниц. Пуста постель.
Долго куришь у окна. Мысли бродят, ищут корма.
Над спокойным – неспокойно. Надвигается весна.
Настаёт!..
Шустрее стрелки…
Солнце
выставит горелку.
Птичка открывает глаз.
Мысли, сделав книксен ночи,
лопаются гроздью почек,
будто в первый раз.
Стрелки пролагают рельсы.
Кофе-чай с шуршащей прессой.
Мыслетоки где-то в клетках
что-то там творят.
Принимаешь - благосклонно.
Рядом время. Время оно.
Мокр видеоряд.
Стрелки вылепят трамвайчик.
Рельсы скажут: «Ну, давайте!
Сразу, все… гурьбой!..»
Оставляют в нашем «скоро»
место вклейки режиссёры –
быть самим собой.
Дождь,как признак релаксаций,
вряд ли стоит опасаться:
капли льнут в капель!
Жёлт трамвай, цыплёнок солнца
ест пшено второго сорта
(первый не доспел)…
Стрелки вдаль платочком машут.
Мы с трамвайчиком на марше.
Круг - перечеркнём.
День – гораздо больше ночи.
Понимаешь - если очень
подружиться с днём.