Пробуй не помнить вапще ничего, чем обрывки ветра
складывать, морща лоб над ненужностью пятой краски.
Падственность ей не даст ступить на проулок чужого гетто,
тем более на прошпект: наружа скупа на маски.
Ею владеет мечта; и никто не способен пока что в этом
времени объяснить: куда по утрам уплывают буквы
и почему настойчиво воздух хотит раздетым
быть, но в натуре выглядит как пустота без лупы.
Именно как ничто, дыра, карта мира, в которой страны
все наугад раскрашены цветом того квадрата.
Девять десятых жизни смертные носят раны.
Быт, таким образом, - сплав в два и четыре карата.
Дёрни шнурок и спи. Она не придёт, зачем ей,
у чистоты в чести, комок свежеватой грязи.
Клавиши отобьют фантазию по прочтеньи
Данте и звук по венам уляжется восвояси.