Вы простите меня, мои близкие люди,
Если я иногда отвечаю не в тон.
И когда уж меня с вами больше не будет,
Вы откройте стихов моих тоненький том!
Вы считали всегда несерьезным занятьем
Рифмование чувств и смеялись тайком
Над наивным моим поэтическим счастьем,
И творенье мое называли «стишком»!
Вы, увы, не прочли мою первую книжку,
Нет закладочек в ней на любимых строках.
Я надежд не таю, что когда-то увижу
Плод бессонниц моих в ваших теплых руках.
Но, признаюсь себе, мне бы очень хотелось,
Чтобы вы хоть немного гордились бы мной!
Может быть, мне тогда веселее бы пелось
И теплее бы было холодной зимой.
И не надо б мне было искать одобрения
В посторонних глазах посторонних людей.
Ведь поэт, хоть и местный, - такое явление,
Как подснежник, растущий на талой воде.
Так же короток срок, так же – тонкая кожа,
Та же дерзость ростка сквозь слежавшийся снег…
Почитайте стихи и поймёте, быть может,
Как непросто тянуться навстречу весне.