Не из вместилища теней -
Из серой оторопи буден,
Как работящий муравей,
Приходит окончанье судеб.
Походкой мягкой палача
Оно шагает незаметно,
Полою чёрного плаща
Сметая тихие рассветы.
И пишет дат сухой улов
На безразличии гранита,
Поставив прочерк вместо слов
О том, что чаша не допита,
Намеченное не сбылось,
Вулкан страстей ещё клокочет.
Забитый в сердце ржавый гвоздь -
Вот, что такое этот прочерк.
Он та последняя черта,
Которой зло и в темпе блица,
Обведена и заперта
Годов бегущих вереница.
А может символ давних дней,
Где палочки чистописанья
Нас доводили до полей
Не тех, тетрадных, а бескрайних,
Где свет, и звук, и тишина,
И запах скошенной отавы,
Пьянящий вовсе без вина,
Росой, настоянной на травах.
Всё это надо пережить,
Понять до печени, до почек:
Жизнь - есть связующая нить,
А не какой-то жалкий прочерк.