Мой старый привратник, скажи мне, как падает снег... Как ночь наступает, в которой уже не согреться, как белые хлопья касаются сомкнутых век... и льдинкой Богемии падают, падают в сердце...
Мой старый хранитель наивных, цветных витражей... откуда ты родом - Луары, Гаронны ли воды поили тебя, и текли с каждым годом быстрей сквозь древних мостов оглушительно тихие своды... Какое вино /замени на родное "дю вэн"/ крестило тебя в виноградниках алым причастьем... Я тихо отвечу, что помню всё алое... бьен... Как падает снег, и похоже ли это на счастье?
Мой старый знакомый, я помню так много... прости... пустой маскарад нескончаемых масок и судеб - но хочется снега, зажатого прочно в горсти... в бордовой перчатке, где линии жизни не будет.
Мне нравится город, здесь ангелы ночью не спят... читая Исаакия древнюю, тайную книгу... Любой перекрёсток беспечно, изысканно свят... храня снегопадов невинную, в общем, интригу.
Мой старый привратник, скажи, когда выпадет снег? И город закружится в медленном, медленном танце... И белые хлопья расскажут какой это век, и нужно ли в нём до весны нам с тобой оставаться.