у заката столько нет огня,
а у облаков кипучих воли,
сколько в сердце жажды у меня,
сколько в лёгких безнадёжной боли.
я за тридцать вёрст, в ночную тишь,
докричаться до тебя не в силах...
даже если рядом ты стоишь,
крик души звучит, как горький выдох.
главного глазами не увидишь,
только сердце различает суть...
ты меня запомнишь, и расслышишь,
не сейчас, потом, когда нибудь...