Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья
Анна Ахматова
- Дзззззыыыыннннь!!! - раздался красивый переливчатый звон из комнаты, откуда только что доносился назойливо-противный звук электродрели.
- Ну вот... Что ли судьба у тебя такая? - послышался сокрушенный голос.
Вхожу и вижу то, что осталось от разлетевшегося вдребезги колокольчика из матового стекла приятного нежно-зеленого оттенка.
- Да не переживайте вы так… - пытаюсь успокоить соседа, которого попросила повесить на стену светильник. - Не очень-то он мне и нужен... Его подарили лет пять назад. Вчера перебирала в шкафу и наткнулась. Решила, наконец, приспособить, мол, чего он столько лет без дела лежит, - пусть светит...
- Значит, точно, - судьба! - мужчина всё ещё был расстроен и говорил о вещи, как о человеке, - Это надо же! Пять лет пролежать для того, чтобы, не успев послужить, разлететься в один миг...
- А что, вполне возможно, что и у каждой вещи имеется своя планида, - подхватила я волнующую и меня тему. - Иначе чем объяснить, что одна - служит верой и правдой десятилетиями, а другая... - я перевела взгляд на кучку блестевшего на полу мусора, - не «пожила» и минуты, подарив нам свой прощальный звон. И добавила, помолчав, - А, может ему и вправду не светить, а звенеть хотелось?..