Дымкой пепельно-серой
утро сочится в мой дом.
О...я знаю, тебе, Фантом,
до стихов моих нету дела.
Россыпь лучей в горсти,
я сжимаю, забыв про время.
Ты,Фантазий моих творение,
не желаешь меня спасти.
Растворишься, почуяв едва,
утра туманную проседь.
Может не было тебя вовсе,
Наваждение естества?