Те страницы, что не дописаны,
Останутся памятью, как на руках шрамы.
Я давно уже перестала записывать -
Иногда слишком поздно, а иногда рано.
Вот сентябрь закончился - на губах простуда.
Где ты теперь… Сложенные из стекла,
Разбитые на счастье бокалы…
Когда –то сутками тебя ждала,
а потом - перестала…
Я стала другая - научилась читать по лицам -
Хватать мысли –играть словами…
Видишь, я ни с кем не умею быть -
Только все перелистываю –
оставляя прогалы.
Говорят –я ведьма! А я не спорю.
Знаешь, я, наверное, скоро все брошу –
уеду на море.
А, вообще, жить - хорошо…
Может, это глупая история?...