Эта погода (чтоб ее!) знает все наперед.
Эта погода (чтоб ее!) так меня выдает.
И не закрыться туманами, осень зажав в горсти.
Пьяное лето шепчет на ушко: прости.
И разрываясь дождями, смывает со встречных полос,
Все что мы рисовали, все, что у нас не сбылось.