Этот мир, как будто бы потусторонний,
Где зимою и летом, с утра и под вечер,
Дуют влажные ветры и как-то зловеще
То завоют, то каркают чёрной вороной…
Это царство бездомных, калек и нищих,
Где ни дня – без дешёвого детектива,
Где стоит вечный запах плохого пива,
И потерю навряд ли уже отыщешь,
Где отчаянья чёрного призрак мрачный
Над толпою висит, выбирая жертву,
Там счастливейших мыслей себя блаженству
Отдаёт, позабыв обо всём, чудачка –
Искупавшись в их радостном эликсире,
Доверяет потоку свою оболочку…
И как будто бы, счастлива… даже очень…
В этом потустороннем подземном мире…