Война - созданье человека.
Она, как некий организм,
Что, зародившись в древнем веке,
Растет и вверх, и вширь и вниз.
В нем тело есть, сосуды, кожа.
Там голова, где командир.
Штабы там на мозги похожи.
Её кончина – это мир.
Но я пишу все ж не об этом.
Меня волнует боль её,
Что поселилась а лазаретах,
Надев солдатское бельё.
Ох, вы, госпиталя России!
Заполнены вы болью войн.
Она живет в халатах синих.
И не кончается здесь бой.
Она – в колясках инвалидных.
Афган, Чечня, Таджикистан …
Как много боли и обиды:
Из-за кого таким я стал?
И тесно, тесно ей в палатах,
На лавочках не усидеть.
Она у каждого солдата
В душе, где есть чему болеть.
Она в слезах у вдов таится,
У наших матерей в глазах.
И ветеранам вновь не спится,
Ведь там, где боль, там рядом страх.
Она – в израненных берёзах,
В коре и памяти корней.
Она есть и в девичьих грезах.
И даже в ссадинах детей.
За что так выпало России,
В себе такую боль носить?
От доброты иль от бессилья?
А может злее надо быть?