* * *
Куда стремится дня побег?
Куда торопит?
Скрипит наполненный ковчег,
как при потопе…
Мой сон бежит порожняком
по кочкам стойко.
Там, за болотом перелом
и перестройка.
А перестройка, как вода,
как половодье…
Она затопит города,
заколобродит…
Какой потоп? Какой ковчег?
Свет не заластишь…
Летит стихия мутных рек,
все двери – настежь…