Подстрелили влёт
Слово певчее,
Лишь хрустит помёт
Многоречия
С толикой вранья
Филигранного
Стаи воронья
Вида странного.
Нагловатый взор,
Колпаки невежд,
Все, как на подбор,
В золоте одежд,
А под ними вши
Мелочных страстей
В темноте души
Сверху ждут вестей.
Загоняют в строй
Слово гордое.
Точит в кровь перо
Воля твёрдая
Царственных чинов
В креслах знаковых,
Но, как море снов,
Одинаковых.
«Подчиняйся нам», -
Слышится с трибун, -
«Клетка не тесна,
если зреет бунт
вечной нищеты»,
Но в огне свечи
Гимном красоты
Слово вновь звучит.