Жизнь потихоньку свечкой тает,
Всё плавит бремя трудодней…
А мне чего-то не хватает…
Ах, да!.. поэзии моей!
Что вдохновит?.. зима, весна ли?
А может, кто?.. где мой «герой»?!
И над бокалом «Цинандали»
Бывает, думаю порой:
Писать об осени - тоскливо…
Я не хочу сойти с ума,
Любовь, конечно, перспектива…
Она напишет всё сама.
Давно исхожены тропинки,
И лёг асфальт на лопухи…
Могу мгновенно, без запинки,
Напичкать абы чем стихи.
Но «абы чем» уже в достатке,
Избиты темы так и сяк…
Заполонили все тетрадки,
И не попасть бы здесь впросак.
Не сочиню я «Одиссею»,
Не напишу «Онегин-2»…
И яркой рифмой не посею
Свои банальные слова.
И время в траурной котомке
Стихов, увы, не сохранит…
А справедливые потомки
Не «отольют» моё «в гранит».
И не изыщут в нём «Заветов»,
Не скажут, тыча в свод небес:
«Она была мечтой поэтов
И даже многих поэтесс!..»
Ну что ж поделать?.. я такая!
Не мною мир теплом согрет…
В мечтах несбыточных витая,
Готовлю милому обед.
Его он съест фундаментально,
Любимый мой - во всём эксперт…
И намекнёт: «пойдём-ка в спальню…,
Там нас обоих ждёт десерт…»
***
…О чём писать?.. не понимаю…
О том, об этом, вновь о том?..
Но я счастливо засыпаю,
В благом неведенье своём.