Стих, что родился сам собой,
Ущербный слогом ( в свете правил),
Подвергнет критике любой,
Живого места не оставив.
Он будет кладбищем для слов,
Где чувства, вставленные в скобки,
На фоне правильных основ
Торчат нелепо, как заклепки.
Но, если к правке ты готов-
И пусть строка тебя замучит,
Вдруг обезумев от беззвучья,
Звеня на тысячу ладов-
В награду яркий фолиант,
Храня плоды твоих мучений,
Займёт на полках первый ряд,
На зависть многим поколеньям.
И будут критики молчать,
Им просто не к чему придраться-
На каждой строчке есть печать:
«Стерильно. Поле операций»
Одно печально - без таланта
Бесславна участь фолианта.