* * *
Покуда нас от жизни берегут:
где - мамино плечо,где - бабушкины руки,
мы слушаем: о чём они поют -
щеглы и ласточки, лишайники и реки?
О чём вода? И что она в брегах?
Что ласточка? и что ей делать в сенцах?
И чьим веленьем заблудился взмах
- в одно мгновенье - крылышек и сердца?
Потом мы пьём невкусное вино
с Бердичевом, а вкусное - с Парижем,
и тонем в книжках, коим всё равно
- как ласточкам, - насколько мы их слышим.
Потом, когда и пить нам надоест,
и слушать невтерпёж, - наш горький опыт
настаивает: погасите всплеск
и выведите из народа ропот...