А русская поэзия, мой друг,
Она - вокруг.
Она – в порыве ветра,
В листве берез, в безмолвии пруда.
И в 33 мои квадратных метра
Поэзия заходит иногда.
Неспешно, величаво и степенно –
Глотком воды,
Безумием скворца –
Поэзия проходит через стены
И кошкою клубится у крыльца.
А русская поэзия, мой друг,
Она – не вдруг.
Она живет в подкорке,
Течет в крови, змеится по руке.
А иногда из русской поговорки
Срывается в опасное пике.
Она – везде.
Как воздух, как дыханье.
Ее хранят и мхи, и лопухи.
И сонных лип слепое колыханье –
Уже стихи,
Уже почти стихи…
Здесь все поет:
Дубравы и опушки.
И потому в краю моей души
Кастальский ключ –
У каждой деревушки,
Для каждой крыши –
Тес и камыши.
Ведь русская поэзия, мой друг,
Она – не звук,
Она почти молитва,
Она несет
Свой величавый код
И крепче векового монолита
Скрепляет вместе
Веру и Народ.
И потому, когда в преддверье сечи
Рыдает враг в отчаяньи своем,
Мы только шире расправляем плечи
И песни изначальные поем.
И замолкают
Вражеские пушки.
И мы опять
Задумчиво тихи…
Кастальский ключ -
У каждой деревушки.
Под каждой крышей -
Песни и стихи…