В каморке...в сыром подвале...
С полом, затёртым до дыр...
Никто не знал, как её звали.
Был одинок её мир.
Она задыхалась от кашля,
Но писала... писала стихи.
И глаза её не погасли.
И мир её не был глухим.
В стихах она говорила,
Как просто про боли забыть.
Как стать, наконец, счастливой.
Надо просто суметь полюбить.
Неважно - кого-то... что-то...
Весь мир или, может, себя.
Внутри нас идёт работа -
Мы всё изменяем, любя.
Вернее, себя изменяем.
И мир изменяется к нам...
Она, на судьбу не пеняя,
Просто плыла по волнам.
В подвальном её оконце
Всегда, из-за серых туч
С улыбкой являлось солнце.
Тонюсенький его луч.
Оно чудеса творило.
И в том справедливость была.
Она его так любила!
Любовью к нему жила.
Писала стихи простые
О счастье и о весне...
Немало таких в России!..
О, как они любы мне!..