Ушёл мой друг. Сегодня сорок дней.
Прощай, поэт, певец. Тебя мы знали...
В стране, судьбой задроченных идей
Твой город целовал твои медали.
Я помню время: в звуках местных птиц
он находил рисунок своих ритмов;
писал не на бумаге - сёк гранит;
и люди пели песни, как молитву.
Он плёл венки из тысяч добрых слов.
Жалел собак, бегущих с мокрым носом,
ведь в одиночестве ценнее всех наград
делить свой зонт с потрёпанным барбосом.
…
Александру Болякову,Группа:"Серпантин" посвящается.