У меня много красок и лета.
Балкон открываешь - и падаешь вниз - но взмываешь
вверх, акварель размывая лёгким движением кисти -
лёгким касаньем руки.
Следы остаются от пальцев.
На полотне вырастают стволы и ветви,
оперенье птиц и их гнёзда.
Птицы рождают звук, и картина становится чем-то похожим
на правду. В шлёпках и с велосипедом по двору
гуляет детство, и тоже шумит звонкими голосами.
Если бы стать меньше ростом,
можно бы вспомнить точнее
контуры всех незнакомцев, ползающих в траве
с какой-то важной отведённой им целью.
А можно подняться выше и над зелёными волнами
нарисовать небрежно, непрямо -
линий перпендикуляры, квадраты многоэтажек.
Видишь - золото выше, к нему тянутся руки,
о нём поют птицы,
оно делает мир таким, каков он есть,
кидает тень на картину.
Если бы можно остаться здесь вечно,
если бы могли краски не кончаться,
если бы голоса не мучались жаждой,
питались только солнечным светом...