Это что за напасть – не родится шедевр?
Так и сяк размещаю на строчках слова я.
То в них рифма не та, то не чувствую нерв…
Просто каторжный труд… будто сваи вбиваю!
Кто-то запросто тянет эфирную нить
И плетёт кружева без особых усилий.
Здесь потеешь, как раб, чтоб хоть что-нибудь свить,
Так, что слышит сосед скрежетанье извилин.
И опять не шедевр, и опять по нулям!
Критик кисло скривится, читая катрены.
Бросить всё? Не могу! Я привыкла к словам.
Знать, поэт был в роду, мне наследовал гены.
23.10.12.