На сером небе — кляксы птиц.
Сырая акварель измята...
Под нею, распластавшись ниц,
Листва — всей роскоши остаток.
Сотрётся ветхий гобелен,
Ещё вчера расшитый златом:
Сегодня — блеклый, завтра — тлен
И белый саван — послезавтра.
Возьмёт природа чистый лист
И нарисует, как в Начале:
Деревья. Небо. Кляксы птиц.
И нас — без нынешней печали...
© Aндрей Корсаров