с. ланге
перец скукожился в небе давно литавр
месяц за год и время совсем угасло
солнце иссиня-влево абракадабр
точит презумпцию ключ выливает в масло
чорт обалденный прыгает в голове
вий не дождавшись вписки гробы не ржа ведь
девушке голой лучше неголых две
пьяный манзарек укуренным трём лажает
снится обеденной морде в спагеттях стол
крутится возле какой-то бутылка спирта
первый пошел и второй как дурак пошел
не прицепившийся к духу его ли бил ты
вот и весна опавшие листья врозь
чорное небо раздваивают ветвями
из-под тебя струится вниз купорос
медный едва и неба лишь два над вами