Жизнь на кончике пера
сверкает серебром в лучах закатных.
Она трепещет крыльями
и осыпается на атлас белоснежный
словами-мотыльками.
Ложится стих узором дивным,
струится виноградною лозой меж строк,
вдруг пробуждаются волшебные цветы
и ароматом наполняют
сердца и души, спящие в тени забот
и светом озаряют
любви.