Мама, а я уже взрослая,
Редко звоню, спать ложусь к пяти,
Мама, а уже взрослая,
И ты меня за это прости.
Книги Сухомлинского, Канта, Платона,
Заполняют полки мои и столы.
Мама, а я сижу одна дома,
Почти все друзья от меня ушли.
Мама, у меня мальчик красивый,
С искусственной, правда, душей,
Прости меня, мама, была я наивной,
Я надеюсь, приеду скоро домой…
Мама, любовь, это скверная штука,
Но люди, веришь, еще скверней,
И для меня любая наука,
Как сводки программы «В мире Людей».
Мама, прости меня, милая,
За то, что я тебе не звоню.
Мама, я была такая наивная,
Но веришь, его я очень люблю.
Но суть, как говориться, не в этом,
Суть в том, что я больше не плачу.
Суть в том, что я стала поэтом.
Хочу к нам домой, или на дачу.
Мама, мне тебя не хватает,
Рук твоих нежных, улыбки и глаз,
Мама, в раёне сердца что-то мешает,
Ах, как много еще, недосказанных фраз.