Я - пустое место.
Я просто пустое место.
Я - как чёрные дыры.
Уже и прохожих затягивает
насмерть и в пустоту.
Рождая реальность новых,
до крика, разрыва плёнок,
обычный, пустой ребёнок,
его ещё не учили,
о том, что надо дышать.
Ссорились мы как боги.
Потом мирились, как те же.
Белые ангелы ходят,
выходят из маленькой двери,
в несвоей, но новой одежде,
выходят большие из малых,
выходят пустые из старых.
А кто-то потом напишет,
на них пару десятков лет.
Кто ты? Филолог Миша?
Доктор больному горлу?
А может монтёр Никита?
Ты спишь или хочешь спать?
И что ты выберешь между
быть обманутым или лукавым?
А если уже обманут?
Не хочешь ещё раз стать?
Оборачиваться не через спину.
Почти каждый доволен волком,
сытым внутренним волком,
который просит ещё.
Улыбаться не через силу,
и попробовать вникнуть в душу,
(канат запихать в иголку)
не читая через плечо.