Вышел ваш срок, мои милые, скользкие черви.
Отче придет. Преклоните заране чело.
Вышли из гумуса, так и вернитесь же в землю.
Давеча мокрый ваш след октябрем замело.
Даже чешуйки с серебряной гладенькой спинки
Мне не останется в память, наверно. Вы – те,
Кто оставляет свой сок на измятых простынках,
Может, в придачу, ещё безымянную тень.
Черви, ползущие в ряд от постели к постели,
Вы неизбежно и сладостно нравитесь мне:
Я представляю, какие высокие ели
Вырастут гордо на вашем вонючем дерьме.