Придёт охота вспоминать, придёт охота,
Всплывёт из памяти застойный стык эпох;
Володя, рык твой разносился как из грота,
Но даже в бурю над страною он не глох.
Нас потрясал твой дух титана громогласный,
Он рвался к воле из цепей и из оград;
Ты пел для всех – ты белым был и красным,
И мощь рычащих слов не ведала преград.
Ты норовил из колеи вразнос избитой
Уйти иль вырваться на верный добрый путь;
Из чащи мрачной ты душою боевитой
Хотел бы к чёрту, или к Богу сигануть.
Не удалось... Иль всё же получилось?
Флажки запретов для поэтов – пустяки!
И твоё творчество всё ж с правдой обручилось,
Ведь ладить с кривдой тебе было не с руки.
Эх, в баню бы! Чтоб смыть с души коросту,
Иль по над пропастью на тройке – в небеса!
Увы, но в мире нашем грешном всё не просто,
И часто мгла нам застилает образа.
И всё же ввысь! Туда лишь – в горы духа!
Назло лишеньям, и назло врагам!
Чтоб искра божья в сердце бы не тухла,
И чтоб достало сил натруженным ногам.
Поэтам Века рок скупой, видать, отмерил
Не так уж много жизни бренной дней;
Они вольней во зле, и явно шире в вере,
И поле душ босых у них всегда изрезанней.
Да, не видать тебе покоя, друг Володя!
И не мечтал ты о покое под плитой,
Ведь дрожжи слов твоих в душе народа бродят
Под звук гитары, или лиры золотой...