Опять постит ноябрь
чужие голоса,
напольный канделябр
включая в три часа.
И ветер машет веткой
рябиновых кровей,
и бьется в угол сетки
на форточке моей.
И каждый зритель знает
о правилах плей-офф.
И птицы доедают
последних комаров.
А мы сидим на кухне:
ты, я, твоя Т.Ж.
И пусть вокруг все рухнет,
да нечему уже.
Ничто так не сближает
как заготовка дров,
которые ломали
без пил и топоров.
Мы пьем за лесорубов,
за мой – прости – д.р.
За умных и за глупых,
за небо в ноябре.