Старый художник мольберт свой достанет
Кистью проведёт нехотя так, лениво…
Он многое знает, видит ясно
Но не хочет быть счастливым
Не нажил, старый, богатств несметных
Пусты рубахи карманы… рваные
День за днём неторопливо
Рисует картины странные
А на картинах раскинулось время
Не передать словами многое
Хранит нелепые обещания
Молится перед дорогою
А на картинах просторы порваны…
Глаза отвести не смогу, наверное!
На четыре стороны, птицы-вороны
И в душе тепло… необыкновенное
А на картинах цветы, созвездия
Неистовых красок сияние беспечное
И уже нет слов, наверное!
Смотрю с опаской в бесконечное… вечное
Мудрый художник глаза закроет на миг короткий
И вспомнит былое
И слеза по щеке… или это на улице дождь?
У него нет богатства, сокровищ и золота
Только сердца тепло
Да души неуёмная дрожь!