Был Саша Черный, был Саша Белый,
а мне достался лишь блин горелый...
Сижу неровно, дышу несмело,
живу неброско. Такое дело.
Возьму авоську, схожу за пивом,
увижу бабу в пальто красивом.
Кому досталась такая цаца?
Влюблюсь, пожалуй. Чего стесняться?
Вздохну, прикрякну, моргну ей глазом.
Она, конечно, поймет все разом.
И промурлычет: «Спасибо, милый!
Но мне не нужен пейзаж унылый!
Ну, предположим, слывешь ты душкой.
А что нам делать с твоей «однушкой»?
Ты пиво глушишь, а я «мартини»!
И что отвечу я ей, скотине?
Скажу: «Позвольте, но суть не в этом!»?
Совру, что здорово быть поэтом?
Да нет, спасибо, не стану врать я.
А то меня четвертуют братья.
Их рать несметна, их рифмы вечны,
но сами гении бессердечны!
И значит этой, в пальто красивом,
не сделать завтра меня счастливым...
Был Саша Черный, был Саша Белый,
а мне достался лишь блин горелый...
Сижу неровно, дышу несмело,
живу неброско. Такое дело.
Какие Саши еще бывали?
Возможно, Красный. Хотя, едва ли...
А как проснешься — одно и то же:
везде маячат квасные рожи.
Кривые дяди, смурные тети
спешат куда-то... Куда идете?
За пивом если, меня возьмите!
Ах, не за пивом? Тогда идите...