Всё меняется... тает, тает
снег смыкает седые веки
камни - птицы немых проталин -
спят на вновь обретённой ветке.
Слово кажется квёлым, ветхим.
Отражаясь таким же точно,
звук себя замыкает эхом,
возвращаясь к исходной точке.
Всё меняется, разве мы - не?
Если март - это что-то значит
Губы делаются немыми,
а подушечки пальцев зрячими.
И предчувствием полный тайным,
город мысли крадёт у спящих
и мечтается: тот обрящет,
кто хоть раз постучался втайне.
Как же хочется крикнуть: «верю!»
И проникнуться самой сутью,
что условия уравненья
не равняются данной сумме
Всё стирается до основы:
неба, космоса, звездопада...
и душа обретает снова
то, о чём говорить не надо...
март, 2012.