У каждого есть Болдинская осень.
Когда по острию карандаша
на холст или в тетрадь излиться просит
тебя благословенная душа!..
В ней отзываются приливами щемленья –
с оттенком грусти, с отзвуком утрат –
и первое по листьям золоченье,
и в октябре прощальный листопад.
И ночью при свече, где только двое
(твой собеседник – Вечный судия),
уютно – под стаккато дождевое –
поразмышлять о сути бытия.
Легко и зримо в мысленном потоке
за пламенем оплавленной свечи
являются, оправленные в строки,
как самоцветы, образы в ночи.
У каждого есть Болдинская осень,
когда – как озаренье – свыше знак…
И сознавать в тот миг досадно очень,
что ты не Пушкин и не Пастернак!..