И скрипка пела...
Мелом "Белла",-
писал мальчишка на стене.
И ожидалась перемена
не меж уроков, -
по стране.
Меж тем и рифм, почти избитых,
меж тем, что прожили зазря,
что завоёвано,
забыто,
что рождено под звук ручья…
Там чья на сцене "каторжанка"
от поэтической строки?..
И отчего-то было жарко.
И струны рвались на колки.
И жалко было…
Жалко было(!), когда билета не достав,
я сам себе кричал:
"На мыло!",-
не разомкнув совсем уста.
Ах, как мечталось слушать в зале
столь необычные стихи,
которые так много знали,
но были в громкости
тихи.
Без пафоса агитки вящей,
без призывных высоких фраз...
И, ё-моё(!), какой же спящей
душа казалось мне в тот раз.
А скрипка пела.
Мелом
"Белла",-
писал мальчишка на стене
под ожиданье перемены,
как стиля нужного
стране...