Во всех деревенских дворах
Проснулись уже петухи.
И так же, как я, до утра
Моя дочка пишет стихи.
О ком– то любимом, родном.
О чем– то весеннем и чистом.
И чьей– то судьбы перелом
Сквозит в этих строках лучистых.
Напишет она о тебе –
О добром единственном папе.
Напишет о ярком огне
И серого дождика каплях...
Я в комнату тихо вошла.
Она так с листком и уснула.
Я нежно её обняла
И рядом присела на стуле.
В её жизни всё впереди,
Ещё нет грозы и ненастья.
Душа её рифмой горит
Воздушного, лёгкого счастья.
Её не коснулась пока
Судьбы бесконечная проза,
И пишет родная рука
Стихи про любовь и про розы.
Она – это я, что вчера
Рассветы встречала без снов.
И также, как я, до утра,
Моя дочка пишет любовь.