***

Писать стихи тому, кто не прочтет
Ему ведь так давно изрядно пофиг
Во всем он видит только лишь расчет
Любви он предпочтет, наверно, серфинг

Кричать о наболевшем в пустоту
Как все бездарно, глупо, безрассудно,
не верю, не надеюсь, лишь ищу
Ищу то место, где совсем безлюдно

Как глупо ждать того, кто не придет
Считать часы, переводить в недели
Надеяться: Вот-вот расстает лед
И он вернется. Максимум в апреле

В апреле.. А какого года не учесть
Быть может в этом? А хотя едва ли
А может пролетит лет эдак шесть
и он придет, он знает - его ждали