На улице Воронина
шумят, кричат вороны. На
все четыре стороны
верчу я головой.
Деревья машут ветошью –
богатой нищей роскошью –
и в девушку продрогшую
кидаются листвой.
На улице Воронина
мной счастье проворонено,
монеткою обронено –
ты слышишь – звяк да стук.
Звенит, стучит под каблуком
и убегает молоком,
и взбитым в пену облаком
плывёт, плывёт на юг.
Ах, улица короткая!
Квартал, другой и поворот.
А там пустырь и "воронок",
и редкий пешеход.
В туман уходит лестница.
Дома как будто без лица.
И только выход светится.
И кем-то заперт вход.